Notícias de poetas – Ilka Brunhilde Laurito

Ruth Guimarães

Ilka Brunhilde Laurito é o seu nome. De deusa antiga, dos vikings, mas de poetisa muito moderna, e muito atualizada. Seu primeiro livro de poemas, “Caminho”, tinha poesias como Hóstia, assim:

Pintei as sete cores

Do arco-íris,

No moinho

E chamei o vento

Ilka é professora secundária de Literatura Brasileira, aposentada. Moça. Cabelos e olhos negros. Riso fácil. Baixinha. Cores prediletas, segundo nos conta:

Preto e branco.

Atua não somente na poesia e na literatura em geral, mas é militante em movimentos femininos de reivindicação.

-                     A mulher tem que conquistar o seu espaço – diz ela.

-                     Ilka, o que você tem a declarar sobre a poesia?

-                     É arte maior.

-                     E sua poesia?

-                     Eu no mundo, acontecendo.

-                     E os seus livros?

-                     Acontecências.

-                     Quantos, até agora?

-                     Caminho, já antigo, Sal do Lírico, um pouco de poesia concretista, e Genetrix, onde me apresento herege, com uma distorção do Gênesis.

-                     Conte suas experiências de publicar poesia.

-                     Você sabe que poesia não se vende, a não ser a do Carlos Drummond de Andrade, que é muito boa, e a do J.G. Araújo Jorge, que é mais caridoso não avaliar.

-                     E então?

-                     E então, a Renata Pallotini e eu, fomos para a praça da República, na feira dos domingos. Fomos as primeiras escritoras a expor na praça.

-                     Como a literatura de cordel?

-                     Mais ou menos. Mais como literatura de cartaz. Renata e eu, e a nossa amiga comum, Neyde Arcângelo, viramos cartunistas. A nossa poesia lá estava, balançando ao sol.

-                     Valeu a experiência?

-                     Se valeu! Foram dias inesquecíveis. Vendíamos um pouco. Ouvíamos muito. Comentários que se cruzavam de todas as maneiras. É alguma coisa de muito emocionante ouvir o que dizem de nós, espontaneamente, ouso dizer que até inocentemente, pois ignoravam que as autoras estavam por ali ouvindo.

-                     Os seus livros se vendem?

-                     Por que me pergunta? Você é contra ganhar dinheiro com poesia?

-                     De jeito algum. Mas a sua poesia não é para o povão, nem é engajada.

-                     Não. Vejo que você está por dentro e que leu o que escrevi. Mas o que eu quero dizer é que depois de escrito, o livro é mercadoria como outra qualquer. Vende-se. Eu tento vender os meus. Estive na exposição da Mulher, com outras escritoras, e mulheres com nomes feitos nas Artes Plásticas, Arquitetura, Música, Engenheiras, Médicas, Educadoras. Compareci com Genetrix. Saiu muito bem. Tenho poucos exemplares agora. Os outros livros estão esgotados.

-                     E continua escrevendo?

-                     Sempre.

-                     O que acha da educação, agora?

-                     Estou aposentada há uns bons anos. Parece que me aposentei em tempo. Só ouço queixas de professores. Mas posso dar estatísticas e súmulas de atividades, e de pesquisas, apesar de serem indiretas. Como você sabe, ou não sabe, trabalho, com a Lígia Correia, na fundação Carlos Chagas.

Ilka vive só.

-           Uma vez que não tive os prazeres do casamento, quero ter as doçuras da solidão, sem precisar me acomodar à vida em comum, com ninguém.

(Ela responde a uma pergunta: a mãe viúva mora sozinha em outro apartamento. A irmã, viúva, também mora sozinha num terceiro).

-           Realmente, eu preciso de solidão. Você sabe que não sou anti-social, tenho inúmeros amigos, aprecio um bom papo, saio muito. Visito minha mãe e minha irmã todos os dias; freqüento salões, teatros, cinemas, concertos. Viajo. Não faz muito estive hospedada na Pousada do Barão, em São Francisco dos Campos, aquela beleza que chamam de Suíça brasileira.

O plá continua delicioso. Ilka fala, placidamente, alegremente. A sala é calma, enorme, cheia de livros. Uma jibóia se enrosca numa grade de vergalhões negros cruzados. (Jibóia, aquela trepadeira verde-amarela).

Ilka serve pra gente guaraná gelado e batatinhas fritas. Conversa-se.

-           Ilka, você se sente realizada?

-           Em que? Na profissão? Professora? No meu posto de observação no Carlos Chagas? Como poetisa? Como artista, eu não só devo me sentir insatisfeita, como realmente não ando contente em demasia comigo mesma. Estou tentando melhorar. Estou tentando dar à luz o poema, aquele que é o mais belo, porque é o que nunca foi escrito.

Excerpto – Genetrix

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E disse Ela, a mulher,

Transpondo a porta

Que o amor abrira ao pó e à morte:

- Adeus jardim da ociosidade!

Eu, fico com os trabalhos:

da terra, da idéia e do parto.

- Bendita sejas tu, serpente minha irmã,

que me deste a provar

do lúcido fruto da inocência

e que me ensinaste o rastejo

neste chão de sombras

onde eu me ergo e vejo

a luz em que fui ontem

e o sol dos amanhãs.

- Vem comigo, homem, companheiro,

criatura minha, criador de mim,

vem comigo, homem, e traz a tua semente,

que a ti, como eu te fiz, eu faço e refaço e refarei

até que os tempos se cumpram

segundo o meu desejo e o teu.

- Adeus. Estou nua e sei.

- Saio do paraíso com o maior prazer.

Assim disse a mulher,

E segundo Ela disse,

assim se fez.