Terra da gente

Ruth Guimarães

“O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.”

            Fernando Pessoa

Vós não conheceis a minha terra. Não é em qualquer mapa que ela está. E eu vos digo que é linda. Tem no morro, o mais alto, onde também branqueja o cemitério, uma igreja românica, muito simples, de colo claro, ave tentando desferir o voo, como no poema simbolista de Vicente de Carvalho. Os vigários mandam pintá-la de cinzento, de rosa, de azul, talvez para lhe tirarem a parecença com as garças boiadeiras, leves, ondulantes. Talvez para que não a confundamos com as nuvens branquinhas que no meio do dia consemelham luz esparramadas no céu, em flocos macios. Talvez para fazer pendente com a estação, que na baixada, pesadona, pedra, cheia de torrões, maciça e acachapada, tombada há muito pelo Condephaat, aguarda apenas que o tempo que vem, tempo que vem, faça de vez o tombamento.

Foto de Botelho Netto

Do lado de cá da linha do trem de ferro, que há muito não carrega mais passageiros, existe uma rua, ah! esta rua! Quem não a ser o prinspo e a prinspa, no país das fadas, pisaria uma rua assim? Ladrilhada de pedrinhas de brilhantes, que foi com que a calçaram (jogando ao longo de suas linhas tortas os restos de carvão de pedra, que já foi queimado e ninguém mais queria). 

Minto. Pedrinhas de brilhante, não. Com pedrinhas de diamante, com o que ficou mais formosa, mais suntuosa, rua de Bassorá, de Bagdá, de Shangri-lá. Alameda, por onde passa a amada do Rei dos Peixes, aléia do jardim do rei Midas, depois do encantamento. 

Nos dias de sol quente, o chão negro, da escória, fica tão escaldante que não se atura pisá-lo com o pé descalço. Brotam por toda parte, no ardente cascalho, relâmpagos de súbito arrancados do chão. 

O Paraíba, o lerdo, o lento, o longo Paraíba, divide a cidade em duas metades. A estrada de ferro faz que corrige o seu traço sinuoso, riscando ao lado uma reta preta. No meio dos trilhos paralelos a luz refulge.

Foto de Botelho Netto

Se vierem visitar a minha cidade, que seja durante o dia, quando toda ela se enfeita para a festa da gata Borralheira. Quando no ar trêmulo de cintilações faíscam asas de lavandiscas de cristal. E há abelhas de ouro, mamangavas de esmeraldas e topázio. E brilha a safira do céu, sobre as pedrarias da minha rua perdulária. 

Foto de Botelho Netto

Em meio a tanta riqueza, o triste mesmo é que estamos ficando só com a paisagem. Lá se foram os trens que nos levaram para a aventura. A estrada de ferro hoje é um monte de metal enferrujado, e não passa de um sujo corredor da companhia siderúrgica nacional. Até o nosso nome nos ameaçam de tirar. Cachoeira que lembra água marulhando entre pedras, desse rio, meu rio, meio que passou da moda. Cochicha-se que nos chamaremos fidalgamente Canção Nova Paulista. Entrementes, a cidade morre devagar, por falência de todos os órgãos. 

Mas nem tudo está perdido. Já se tomam certas providências, que despertam uma tênue esperança. Com carros barulhentos de propaganda, rua, um grande foguetório, a presença dos edis e de outras autoridades, foi inaugurado a semana passada o buteco do Popô.